Todos os dias.

Todos os dias de manhã lá estava ela. Numa mão trazia uma vara comprida de madeira, na outra uma trela. Passeava à mesma hora, todos os dias, acompanhada daquele que suponho ser o seu melhor amigo. Com o seu vestido rosa ou azul, dependendo dos dias, chinelos e óculos, lá ia ela, puxada pelo cão.

Agora não.

O cão passeia na mesma, mas agora acompanhado de um homem mau e carrancudo. Todos os dias também.

Pergunto-me: Porquê?

Enfim.

As coisas mudam, talvez seja isso. Talvez tenha de ser.