Antes resultava chorar. Resultava ouvir música. Resultava estar com os amigos. Resultava sair de casa. Antes resultava escrever. Resultava ler e ver televisão. Resultava dormir. Antes resultava correr. Resultava rir. Agora? Nada. Não choro. Não rio. E se o fizer nada me parece genuino. Parece que não sou eu que o estou a fazer. Estranha forma de vida. Parece que o meu cérebro activou um qualquer mecanismo de defesa que me distancia da realidade. E agora? Tenho medo. Tenho medo de dormir. (...)